He aquí.
Este es mi blog, un pequeño sitio donde vengo de cuando en cuando a soltar ideas en forma de entradas. Siéntete libre de curiosear lo que quieras.
Llegó la hora. El joven se atuzó bien su máscara, atando las cuerdas que lo sujetan bien a su nuca, mientras movia la cabeza suavamente hacia los lados, para acomodarse y terminar de colocar bien los orificios de los ojos, nariz y boca. Se mira al espejo, esa perilla le hace quedar como un auténtico malvado, y le gusta mucho creérselo.
Se ajusta los brazales, mientras piensa en ese público que le abucheará. Luego fija bien las rodilleras y coderas, mientras recuerda uno por uno esos movimientos que tan bien ha entrenado con su compañero, esta tarde no ganará él, pero está dispuesto a dar el mejor espectáculo de su vida. Se abrocha bien los cordones de sus botas, y a la vez piensa en que clase de entrada debería ofrecer, no sabe bien como va a moverse por el ring, y eso le hace ponerse nervioso cada vez más.
Empieza a sonar una música, es la hora de que entre su rival. Los gritos resonaban por todos lados, los aplausos no podian evitar ser oídos, y su tensión, a medida que el tiempo pasaba... iba en aumento, la adrenalina empezaba a apoderarse de él, pues ya su rival estaba más que listo y esperándole. Suena esa música, la que lo clama. Y sale a escena, como un actor más... movimientos de chico rudo, que al público hace sacar sus abucheos mas deseados. El es feliz, la gente en cierto modo, le quiere, siente el fervor, y ya no es un luchador cualquiera, ahora es adrenalina pura.
Los golpes se suceden, cae varias veces, se levanta, cánticos de animo, abucheos... llegó el final, se realiza el último movimiento, y en ese instante, en la cabeza de nuestro pequeño héroe, resuenan sólamente sus latidos, pues aquí acabó todo. Está en el suelo, se hace el dolido, la gente clama a su compañero, pero otra parte lo aplaude, y le sonríen. Saben que ha dado el 100% de sí mismo, y saben el gran esfuerzo que eso conlleva. Se vá del ring, con la impresión de haber hecho el mejor combate en siglos, se abraza con su compañero, se le saltan un par de lágrimas de emoción contenida, y acaba la velada, durmiendo, cansado, molido... pero con la sensación de un trabajo bien hecho.
...
Esto pasa aquí, en la NTWE. Pero no tenemos un gran público, como mucho 20 personas. No tenemos ring, nos tenemos que apañar con lo que podemos, pero algún día, se cumplirán nuestros sueños, y se demostrará que hay mas ganas aquí, que en otros muchos lugares con mejores situaciones. Porque debajo de los pantalones de cada luchador, hay un par de cojones para seguir día a día, en un ring o en donde sea, sin importarle nada mas que su hobby.
Si existe hoy por hoy un tema de peso a la hora de discutir en la calle, es sin duda los nacionalismos. Da igual tu ideología, siempre encontrarás alguien en tu contra que tenga que acusarte de fascista o separatista.
Pues todos tenemos algún conocido que remarca con dos cojones por encima de cualquier vecino, el poder u hegemonía de este nuestro "gran" país, que es España. O el otro lado, aquél que va con su camiseta de rebelde malote sin causa, que atenta siempre que puede contra su país, quemando banderas o quemando bidones.
Antes de empezar a criticar, quiero decir, que en todos los nacionalismos existen un grupo de personas que son capaces de mantener contigo una conversación o discusión sin necesidad de llegar a insultos o incluso golpes.
Dicho esto, resumiré primero con pocas palabras lo que, para mí, es el nacionalismo.
Una de las mayores tonterías jamás creadas por el hombre, sin contar la religión.
Y pienso esto por el siguiente razonamiento, muy simple de entender. ¿Qué define un nacionalismo? Debería de tenerse en cuenta, el hecho de saber qué representa para ti, tu nación, estado o región, mientras que lo que realmente se aplica, es el hecho de que te cagaron allí. Eso es totalmente estúpido. Yo no me siento español, no me siento representado, y cada vez me planteo mas si me siento gaditano o incluso, andaluz. ¿Quién sabe? A lo mejor me siento más identificado con Uganda, o con Matalascañas.
Al igual que todos somos ahora muy progres y adultos, como para decir que somos ateos y somos rebeldes, es hora de ponerse en pie y reconocer, que ponerte en la espalda una bandera de Andalucía porque has nacido allí, y ya está, no es más que un efecto del alcohol o de las drogas, porque realmente... la has elegido como tu "patria" porque es lo primero y único que te han puesto en la cara.
Yo debo reconocer, que si le tengo aprecio a mi ciudad, es por costumbre, por llevar aquí veinte años. Veremos que pasa el día que tenga que irme, y me lleve no veinte, sino treinta años en otra ciudad. Seguramente me dé igual Cádiz.
Así que, señores revolucionarios, señores que cantan "yo soy español" o "viva españa"...
No dejan de ser más que la misma mierda pero de distinto color.
Será que es verano. Pero empiezo a tener esos ojos azules metidos entre ceja y ceja, como si de veras fuera necesario verla todo los días para sonreír un rato, para... desconectar del mundo terrenal.
Simplemente es genial sentir el roce de tu piel y con suerte, algún beso dejarás caer. Y ojo, no los tires jamás al suelo, pues yo estoy dispuesto a recogerlos uno tras otro, y me dan igual las heridas que tenga hechas y si me agacho y se me abren, que sangre y que salga todo, hagamos limpieza desde el fondo.
Ahora queda el miedo y la forma de un vivir de uno que mira por la ventana con mas cosas en la cabeza de las que pueda retener. Demasiados cambios y demasiada información, voy a meter la pata, estoy destinado a ello. Quizá esté haciéndolo ya. Pero como todo escritor cobarde del montón, empiezo soltando alguna frase en tu honor y en el de tus ojos azules, y tu cuerpo entero y tu persona en sí, que llegaron por accidente y espero que se queden un tiempo junto a mí. Quién sabe...
No tengo ganas de que esto acabe, aunque por otra parte no ha empezado nada, ¿qué debo pensar? Las ilusiones llegan a mi cabeza, y en la tuya rebotarán ideas mejores que tratar. Me pasará lo que siempre.
Si es que...
¿Cómo quieres que siga sintiéndome dentro de una sociedad? Día tras día salen a la luz genios, sabios, eruditos... que dicen lo mismo que digo yo, que dicen jóvenes con ropas rajadas que gritan y chillan y se llaman radicales, y se llaman rebeldes, y se llaman estúpidos.
No queda motivación para un estudiante que siente día tras día como la educación lo moldea a él para encajarlo en un modelo de trabajador industrial, todo creado por un método o unas políticas que todos sabemos que se basan en el ayer, y no en el hoy. Qué cojones, demostrado queda que economías potentes como la asiática, plantea el hecho de situar sus trabajadores en su propia casa, sin necesidad de un sitio o un horario.
Se acabó, empiezo a cansarme de que me traten como una máquina. Ven a esta hora, vete a esta, estudia estas páginas. No soy un eslabón mas en esta estúpida cadena de montaje. No sabéis nada sobre mi futuro, no sabes porqué hay estudios que son útiles, los estudios tienen que solucionar problemas, todos lo hacen, pero eso no se estudia, sólo se limitan en memorizar mil tonterías que luego ¿para qué?
¿Por qué empezar a los 5 años? No todos somos iguales, no todos podemos tener una misma educación. Que hacen todavía las escuelas abiertas, hay que replantearse la educación, hay que ser consciente de los cambios que vivimos, que las cosas cambian... no vivimos en el siglo XVIII.
Alvin Toffler I
Alvin Toffler II
A todos nos resultará familiar la frase “si estabamos bien, pero hace unos días que no se nada de ella”. La mayoría de las veces es por algo que hemos dicho, y si además unimos a la ecuación el alcohol incrementamos en un 300% las probabilidades de meter la pata.
Una de las frases con las que invitamos a la huída de nustras julietas es “tengo ganas de volver a verte”. Esta cientificamente comprobado que esta frase consigue el objetivo totalmente opuesto. Otra que tiene bastante éxito entre los solteros (que por eso siguen siéndolo) es “¿qué haces mañana?”. En ese momento ella piensa que mañana intentará estar no localizable o con el movil sin volumen.
Existe otra posibilidad, que es que ella no esta con nosotros de copas. Eso agrava aún más el tema, por desgracia podemos trasladarle nuestras ganas de que sepa de que estamos pensando en ella. No se por qué aún pensamos que eso es romántico o que les gustará el detalle. Pero lo que nunca falla es el amigo que, con toda su buena intención, te dice “envíaselo, pero no seas muy ñoño”, que traducido a un romeo ubriaco te dará carta blanca a ser todo lo empalagoso que se te ocurra. Una cosa muy importante en estos casos es mantenerte lejos del movil. Si te has saltado este primer paso, ya corres peligro. Debes recordar que por muy bonita que quede esa frase en tu cabeza, al dia siguiente la verás y te avergonzarás de tí mismo. Y tú que te habias creído un nuevo Neruda, creando esa frase en la que había alguna broma intima “disimulada”... Reconócelo, no eres poeta, sólo un borracho pensando en una piba.
A veces preferimos enviarle un correo electrónico, cosa que a la larga es aún peor. Enviarle un mensaje al movil aún tiene excusa, estabas solo de camino a casa y lo hiciste para amenizarte el viaje. Pero conectarte a internet sólo para eso... mal, muy mal.
Espero que todos hayan notado que este texto, efectivamente, no es mío. Por si alguien no se ha dado cuenta todavía, desmotrando así lo mucho que me lee, lo he puesto en una fuente diferente, para hacer así la comprensión mucho más sencilla.
Es un texto, de un amigo mío -Jorge- el cual conocí hará ya año y pico, en lo que viene a ser nuestro hábitat natural. Los bares. Hemos hablado sobre mujeres, filosofía, literatura, sexo, música, más mujeres... y todo esto, con algo en común, un cubata en la mano. Y con un buen rollito que ya quisiera más de uno/a. El caso es que hoy, cumple años, no diré cuantos... eso no importa una mierda.
Cada año que cumples se te resta. Sigues siendo aquél chaval que conocí, con tus tonterías y yo con las mías. Pero seguimos dándonos las buenas tardes al vernos, esbozando una sonrisa porque ves alguien que te agrada... y bueno, por delante nos quedan aún mil y una borracheras, con lo mismo de siempre sí, pero... ¿y qué? Cuando la monotonía se hace en buena compañía, el resto acaba por soplártela.
Feliz cumpleaños enano.
En su día, le tocó recibir al Carnaval y ahora, a pocas semanas de iniciar la Semana Santa, va siendo hora de que pase por la quilla. Aunque realmente, el que pasará por la quilla seré yo, porque no tardarán en saltar los más refinados eruditos en decir: "típica entrada de carnaval/semana santa". Los críticos literarios que constantemente me obsequian con sus perlas escritas aquí, en mi más que humilde blog.
Creo que no sé como explicar que yo soy como el viento, hay días que estoy de calma, otros que salto como el levante y me paso las tonterías por donde la espalda pierde su noble nombre, y otros soy ese poniente frío que te da dolor de cabeza con sus respuestas. Así que, guste o no guste, parezca más original o menos... voy a ir al tema, a mirar con ojo crítico la Semana Santa, adulada por muchos, criticada por un pequeño grupo en tendencia ascendente, posiblemente como todo en esta vida, por moda.
La Semana Santa, es dentro de la época de cuaresma, el momento cúlmen. Cuaresma vienen ser cuarenta días de recogimiento y paz espiritual, intentando quemar así los pecados mundanos, causados en gran parte por el ritual anterior, el Carnaval. Encontramos de momento, que todos los Carnavaleros que critiquen a la Semana Santa, no son más que falsos profetas edonistas, con ganas de parranda y de bronca.
Aunque realmente, sus críticas tienen mucho de ciertas. Y es que hoy día, una cofradía importante de Sevilla, es equiparable a una empresa fuerte a mismo nivel nacional. Y todo de forma "voluntaria" con "donativos". Gente muriéndose de hambre, y otros mientras tanto, vistiendo cada año a sus estatuas de forma lujosa...
"Trozos de madera", pensarán los más incultos. Llamar trozo de madera a una importante pieza del Barroco castellano de escuela andaluza,
es como afirmar que *"El pensador" de Rodain, no es más que un vulgar trozo de mármol, y eso es, una grave muestra de ignorancia. O de rebelde porque sí, rebelducho de boquilla que critica por ser más chachiflástico que el compañera de al lado, el de la camiseta del Ché.
No obstante, ese lloro y sentimiento desenfrenado... no es más que una muestra de ese sentimiento tan fuerte que dura una semana, o que quizás se ve extraño, si tenemos en cuenta que ese que llora por su Cristo tan "castigado" es el mismo que está mirando mal a una persona por ser homosexual, o el mismo que le corta las alas, o el mismo que mira por encima del hombro a cualquier ateo. Tanta religiosidad, me hace ver mas hipocresía que de costumbre. Y claro, ordinariez. No faltan los "Olé chiquillo" típicos de aquí, como si de veras esos treinta tíos que estén debajo del paso, los necesitasen, como si esos gritos de maruja barriobajera dieran algo fructífero.
Y lo de las obras de arte, debe de ser respetado por los fanáticos y los contrarios. No quiero que se tilden como "vulgares trozos de madera", pero no necesitan cambiarles de ropita cada año, como si de Barbies hablásemos. No hay que darles besos, pues eso desgasta y daña la obra, y menos aun estar sobándolos como si de tu nieto se tratase. Menuda falta de respeto, y menuda muestra de ya sí, algo superior, subnormalidad.
Es casi lo mismo que afirmar que la música de Semana Santa carece de valor musical, cuando realmente tiene un valor equiparable a cualquier banda sinfónica. Salvaguardando algunas diferencias, claro. Compositores de dichas marchas, son sabios y conocedores del término, siendo la mayoría maestros en algún instrumento de complejidad elevada. Quizás a no muchos les guste el alto volúmen, pero vivimos rodeados constantemente de sonidos muy fuertes, así que espero que si cortan uno, corten todos. O todos moros...
* Fallo mío, "El pensador", es de bronce, y además, se escribe Rodin. Se nota que ni el francés es lo mio ni el arte ¡no se puede ser perfecto!
Es la noticia a nivel nacional más importante hasta la fecha. Más que cualquier operación nueva de la Esteban, en un intento desesperado de modificar la cara de simio que tiene.
Es una noticia que pocos nos esperábamos, pues ya creíamos que este personaje chuparía de la teta del poder, todo lo posible u más. Aunque bueno, de hecho, el señor Rodríguez Zapatero sigue hoy por hoy en el poder, no se presentará a las próxima elecciones, pero tampoco cede a la presión popular de unas elecciones anticipadas. Parece que aún quiere seguir, y seguramente, como es de costumbre en políticos de mucha boca, se dedicará a hacer menos de lo que hacía antes, y a ver los toros desde la barrera. Una posición muy cómoda y burguesa para alguien que asegura ser el líder del Partido Socialista Obrero Español.
ZP se va, es algo inevitable, pero se va dejando una perla en bruto, la cual si se abrillanta bien, se consigue entender.
'Ahora, el PP debe trabajar y dejar de culparme de todo'
Y es cierto, el PP es culpable de haber llevado una de las oposiciones más duras y destructivas que jamás haya yo visto antes. Bien es cierto, que son el partido opositor por algo, pero recordemos que lo son junto al resto de partidos. Y si de veras el resto de grupos políticos quieren y anhelan un país mejor, la coalición debe de ser real, no pueden poner piedras al partido gobernante, pues así salen perdiendo tanto los miembros de dicho partido, como el resto de ciudadanos. Pero no, en este país solo interesa el poder, desvancar al rival y situarse a la cabeza, y luego, demostrando esa picaresca española, pedir ayuda, querer recibir la ayuda que uno mismo jamás prestó.
Pero señor Rodrígez Zapatero, no se confunda, usted tampoco ha trabajado una mierda, ha contribuido al hundimiento del país, nos ha puesto la Ley Sinde, la del tabaco... y vete tú a saber qué mas. Y ahora encima, se va a retirar, cobrando una pensión que más quisiera alguno de los miles, que digo miles, millones de parados que usted ha dejado.
Así que váyase por dónde vino, convoque elecciones anticipadas, y deje a este país progresar.
